Très haut. Très haut. Très loin. Très loin. Tradition de diction déphasé. Tremolo enchanté. Tréfonds de l’armée des cons. Très haut. Très haut. Très loin. Très loin.
L’art de manger des bout abscons de conscience, c’est l’art de croire que l’on est un peu plus que ce qu’on ne pourra jamais être. Trop haut. Trop haut. Trop loin. Trop loin. Si mignon, d’être si minime. Attaché à tout. Libre de rien. Le mouvement désespére à se libérer de ses trajectoires destinée. Destinée ? À quoi ? Par qui ? Trop lourd. Trop lourd. Trop fin. Trop fin. La finitude de mon existence est la limite de mon environnement de pensée. La qualité de mes états d’âme est la présence de mes vibrations corporelles. Je n’ai pas d’espaces disponibles pour l’attachement aux acteurs insaisissables. Je n’ai pas d’admiration suffisante pour les réactions endémiques des entheogenes sacrés. Très lourd. Très lourd. Très fin. Très fin.